第1章 档案馆坍塌，穿越1940

陆铭深至今都想不明白，他到底是造了什么孽。

2023年3月15日下午两点三十七分，上海档案馆三楼。这个时间点，他这辈子都不可能忘记——如果他还有“这辈子”的话。

窗外下着雨，那种江南特有的、黏糊糊的春雨。档案馆里那股子霉味儿混着樟脑丸的味道，陆铭深早就闻习惯了。为了那篇该死的博士论文《1940年上海租界情报网络研究》，他在这破地方蹲了整整三个月，闻了三个月的霉味儿，都快把自己腌入味儿了。

他面前摊着一份发黄的档案，手指头正戳在一行字上：

“周茂源，伪政府税务司长，1940年5月被军统锄奸组暗杀于法租界荣昌洋行附近。”

“又是这老兄。”陆铭深嘀咕了一句。这段历史他闭着眼都能背出来——1940年的上海，那叫一个热闹。日军、伪军、军统、特高课、地下党，各方势力搅在一起，跟一锅粥似的。他研究的就是这锅粥。

他正打算翻下一页，头顶突然传来一声闷响。

那种声音怎么形容呢？就像是生锈的铁门被硬生生掰开，又像是什么东西承受不住重量，开始发出最后的哀鸣。

陆铭深下意识抬头，瞳孔猛地一缩。

三米多高的铁制档案柜，歪了。

不对，是在倒！

金属扭曲的声音尖得能刺穿耳膜，“嘎吱——！”这一声像是有人拿着电钻往他太阳穴里钻。紧接着，第二个柜子也开始倾斜，第三个、第西个——就像多米诺骨牌，一个接一个地砸下来。

“快跑——！”

不知道是谁喊了一声，陆铭深脑子里“嗡”的一下，身体比意识先做出反应。他猛地推开椅子就往外冲，可那双该死的腿，蹲了太久，麻得跟两根木头桩子似的，根本迈不开步子。

“操！”

这是他脑子里闪过的最后一个念头。

然后是黑暗。

铺天盖地的黑暗。

“咳……咳咳……”

陆铭深是被呛醒的。

准确地说，是被一股子霉味儿呛醒的。他下意识想骂一句“这破档案馆的味儿真冲”，但嗓子眼儿跟堵了团棉花似的，只能发出沙哑的咳声。

他勉强睁开眼睛，盯着头顶的天花板看了足足十秒钟，大脑一片空白。

这他妈是什么地方？

没有白色的天花板，没有日光灯，更没有医院里那种刺鼻的消毒水味儿。入目的是一片斑驳到极点的木制天花板，墙皮大片大片地脱落，露出里面发黑发霉的木条，看着就跟鬼片里的废弃老宅似的。

空气里弥漫着潮湿的泥土气息，混着霉味儿，还有一股子说不上来的怪味儿。陆铭深鼻子抽动了两下，总觉得这味道有点儿熟悉，但绝对不是档案馆的味道。

他挣扎着想坐起来，浑身上下每一块骨头都在发出抗议。头疼得要裂开，胳膊、大腿、后背，到处都传来钝痛。这种痛感太他妈真实了，真实到让他不得不接受一个事实——

他还活着。

但这里绝对不是上海档案馆。

陆铭深咬着牙坐起来，靠在那张硬得跟石板似的木板床上，开始打量这间屋子。

屋子小得可怜，撑死了十平方米。除了一张木板床，就只有一张破破烂烂的木桌和一个摇摇欲坠的衣柜。桌上搁着一个搪瓷杯，杯身上印着“为人民服务”几个字，但己经磨得快看不清了。还有一盏煤油灯——煤油灯？这年头谁还用煤油灯？

不对。

陆铭深的心脏猛地抽搐了一下，一股寒意从尾椎骨首接蹿上天灵盖。

他的目光落在桌上那本摊开的笔记本上。纸张粗糙发黄，边角都卷起来了，上面密密麻麻写满了字，用的是钢笔——那种老式的、需要蘸墨水的钢笔。

他缓步走过去，拿起笔记本，翻开第一页。

端正的小楷，写着三个字：陆铭深。

这是他自己的名字。

他翻到后面，随便扫了几行，心跳首接飙到了一百八。

“1940年4月12日，天气阴。今天巡街，又看到几个难民倒在路边，惨得很。警署发下来三块大洋，说是这个月的薪水，够寄回家给爹娘了。”

1940年。

4月12日。

陆铭深感觉自己的大脑被人按下了暂停键。

他猛地合上笔记本，冲到房间唯一的窗户前，一把推开那扇嘎吱作响的木窗。

刺眼的阳光“唰”地涌进来，扎得他眼泪都出来了。等他好不容易适应了光线，看清窗外的景象——

整个人像被雷劈了一样，钉在原地，动弹不得。

霞飞路。